é triste essa coisa do calejar.
mto. vc sempre me interpreta se interpretando. me traduz quando se olha no
espelho de dentro. Deixou de ser pancada, tristeza, rasgar de lágrimas e do que
sobrava de sentimento. Deixou de ser a calma da ante sala do inferno. Deixou de
ser o último cuspe bêbado depois da surra. É uma canseira, um desacreditar e um
esperar que termine algo sem ninguém olhando. É uma tarde daquelas sem fim, uma
manhã longa e sem almoço, uma noite sufocante e com risos bailados na
hipocrisia. Torço mesmo para o relógio acelerar e não ter mais repertório de
satisfação até que cessem o que de mais desprezo pode brotar em botões intumescidos
de margaridas na sombra.
Nenhum comentário:
Postar um comentário